Vermelho

Início da noite. Interior de apartamento pequeno-burguês na cidade do Porto.
Na sala de estar reinava um televisor. Imagens em directo da Noruega.
Não eram sobre novas tecnologias, nem sobre o eterno bacalhau, nem sequer
sobre as virtudes de um dos mais prósperos e exemplares países do mundo.
Apenas futebol.
Como em outros milhões de lares - e ao contrário do que era costume
naquela família - via-se a TVI. Canal antes católico, hoje em tudo hiberbólico...

Frente à televisão, o pai roído de nervos. O Benfica estava já a perder por
dois-zero, ainda nos primeiros minutos de jogo. A filha, cinco anitos, debicando
uma maçã, ensaiava imaginários passos baléticos pelo meio da sala, mal
deixando ver os voos do Moreira ou adivinhar os mergulhos do Nuno Gomes.
De súbito, o pai irrompe aos saltos, algo tresloucado, festejando o golo
benfiquista. A pequenota quase se assustou.

- Ó pai, o Benfica não presta! O Porto é que ganha sempre!
- O Benfica é o melhor clube de todos. Mesmo a perder é sempre o maior. - respinga,
sem grande empenho o pai.
- Não é nada! O Porto é que é! O estádio do Dragão é que é o mais bonito! Eu sou
dragona!!
- Ai que coisa horrível, filha! Seres do Benfica é que te ficava bem. Já viste: BEN-FI-CA,
que bem que me fica! Dragona não é coisa que se diga...
- Mas tu não és de Lisboa! És do Porto e eu também sou.
- Pois é filhota, tens razão. Eu até tenho muito orgulho em ter nascido mesmo no
coração do Porto, nas Fontainhas, mas o Benfica não é nenhum clube de bairro, nem
de cidade, é o clube de Portugal.
- O Figo é que é o melhor de Portugal! Não é nada o Benfica!
- E os dragões até assustam as criancinhas... e as princesas... - diz o papá armado
em idiota.
- Não é nada! A Rapunzel até tem um dragão que é muito amigo dela! Ai, como é que
se chama...é a Pen...
- P-É-N-A-L-T-I!!! - interrompe bruscamente o pai, num júbilo quase demencial.
- Não é nada pénalti, é Penélope. É uma dragona muito linda...
- Olha! Afinal, aquele gajo atirou-se pró chão em vez de atirar prá baliza! Sai-me da
frente, não me estás a deixar ver o jogo.
Entretanto, a mãe - gravidíssima ( outra "andrade" a caminho? ) - entra na sala.
E logo se intromete:
- O quê, o Benfica está a perder?! Eu tinha vergonha...
- Ó mãe, e o pai está sempre a dizer que o Benfica é o melhor, pois não é, mãe?
- Queixinhas... - balbucia o pai, qual pura criança.
Volta o tom desdenhoso da mãe:
- Não sei porque ainda perdes tempo a ver esses desgraçados. Não ganham um jogo.
- Estão a perder, mas na Luz ganharam um-a-zero.
- E depois? Ao menos, o Porto ganha sempre, até ao Manchester...
- Este jogo é a duas mãos, portanto se o resultado ficar assim como está agora, o
Benfica passa.
- Mentiroso! Não é nada assim, pai! O futebol joga-se com os pés, não é nada com as mãos...


Estava ganha a noite. Até a sufocante segunda parte do jogo, custou menos a passar.
Qualquer dia tenho de lhe dar um dragãozinho.
Vermelho.


FC